Cinérama

Les films qu’on n’ira pas voir – J’haneke ma claque

Pour aujourd’hui dans la catégorie des films « qu’on n’ira pas voir », je nomme Amour parce que :

_J’ai déjà vu « Funny games » et « la pianiste », ce qui est déjà plus que 99% des spectateurs moyens (mais moins qu’un lecteur assidu de télérama, je le concède)

_Récompenser un film « qui parle trop de la misère du monde et de l’implacable destinée de l’homme qu’est la souffrance et la mort » d’une palme d’or est la joyeuse mauvaise stratégie qu’ont trouvé les jury du fameux festival pour se déculpabiliser de s’être gavé de strass et de béluga durant 10 jours consécutifs (Cf Frères Dardenne qui doivent leur carrière à celle-ci même).

_Il me suffit de zyeuter l’intérieur d’un EPHAD pour savoir comment on peut terminer sa vie, pas besoin de me taper 2h05 d’images lénifiantes

_ça me fait mal de voir de voir Isabelle Huppert soigner sa neurasthénie en direct

_La même semaine yavait Stars 80 (nan j’déconne !)

Je vous laisse donc le soin d’aller le voir à ma place et de ne pas m’en dire des nouvelles.

Scoop ! Il semble qu’il arrive à Haneke de sourire, sans doute devant une scène franchement poilante de Johnny s’en va-t-en guerre, la preuve en image :

Il est encore tout imprégné de la gaieté vivace de ce film !

Les films qu’on n’ira pas voir – Les States selon Nakache sister

Cinérama se dépoussière en faisant rouler des billes de  naphtaline partout. Pour ce redémarrage en trombe voici une nouvelle rubrique que nous avons nommé « les films qu’on n’ira pas voir », je crois en votre perspicacité et vous aurez compris que tout est dans le titre. Quand on regarde les chiffres hallucinants du bilan CNC  (595 longs métrages de diffusés sur les toiles pour l’année 2011), on comprends vite qu’il faut trier à moins d’emménager un coin cliclac-litière directement dans la réserve à pop corn du Gaumont du coin.

Alors pour aujourd’hui voici dans la catégorie des films « qu’on n’ira pas voir », je nomme Nous York parce que :

_J’aime pas les films de potes sensés te montrer que l’amitié c’est trop grave une valeur

_J’aime pas ce fantasme à la con que peut avoir toute ma génération sur Niou Yorque citi où que c’est trop la ville de la liberté

_Fantasme relayé par une miss Nakache qui te montre que vivre à NYC c’est forcément à Manhattan et forcément dans un loft de malade avec plein d’objets sans fils Apple dedans (Cf bande annonce).

_Malgré les dires de la réalisatrice, c’est bel et bien de « Tout ce qui brille 2» dont il est question

_Je n’aime ni la tronche de Manu Payet ni son manque cruel de talent (personne ne lui a dit que « The phone house » embauchait ?)

Je vous laisse donc le soin d’aller le voir à ma place et de ne pas m’en dire des nouvelles.

Drive me to somewhere : la hype a une destination

Nous sommes samedi soir, pas de sortie de prévue, que vous reste-t-il comme possibilité ? Le choix s’avère de plus en plus mince compte tenu de l’hiver approchant : larver devant un sanibroyeur à neurones diffusé par le service public, le type d’émission glorifiant façon l’école des fans des gens sans talents, énième résidu façon compost d’une real tv. Ou bien, gratter le fond de vos poches, retrouver la modique somme de 9,50 euros et aller au cinéma.

Avant le succès du film bien français relatant les amours imaginaires d’un tétraplégique et de son boy au sourire bananiant. C’était le film Drive qui tenait le haut du box-office, ça tombe bien, il est encore à l’affiche.
Savez-vous qu’il y a une analogie entre Drive et Top Gun ? En effet, si le film aux avions des années 80 semblait avoir été sponsorisé par les filtres de couleur très queer de l’ami Scott (souvenez-vous des avions décollant dans l’orange criard d’un brûlant coucher de soleil et de Tom faisant l’amour en ombre chinoise dans le bleu outremer), Drive fait 1h40 de promotion non stop pour le filtre polaroid (vous savez, celui qui floute légèrement les images et leur donne de délicats tons pastels, lancé auparavant dans la confidentialité des blogueuses de mode pour accompagner leurs pieds en canard et leur mine de trois-quart, ignorant de la hype que vous êtes!).

Drive, drove, driven

Nous assistons donc aux pérégrinations d’un Ryan Gosling aussi charismatique qu’un Ken sous blister mais très « stylé » (Mention spéciale pour sa veste en satin blanc que l’on retrouvera sous peu dans les boites du moment) maniant avec art le volant pour le compte de braqueurs occasionnels sous fond de musique électro dans les rues d’un L.A lisse et  propre baignant dans une douce lumière bleutée (merci Michael Mann pour l’inspiration). L’histoire quant à elle reste basique, notre conducteur de l’extrême, pour l’amour platonique qu’il voue à une serveuse du Denny’s du coin (la blonde Carey Mulligan que l’on verrai plus en corset dans un film de James Ivory qu’en serveuse de routard poisseux), la protègera au péril de sa vie des menaces liées aux bêtises faites en prison par son latino de mari, qui semble plus sortir d’un casting pour les sous-vêtements Calvin Klein que d’une banlieue chaude de la cité des Anges.
En fait, c’est bien là tout le problème de ce film, une « hype » sur-présente au détriment de la crédibilité de l’action, des personnages, des lieux, de la tension sensée être en place. Nous nous retrouvons donc en face d’un long clip de 1h40 décrivant l’héroïsme d’un beau gosse se salissant les mains de cambouis et de sang, qui, de toute manière ne se tapera pas la blonde à la fin. Reste toutefois une B.O bien sympa que l’on téléchargera tout de suite après visionnage du film et une mise en scène très propre.
Tremble donc chère Sofia Coppola ! Ton nouvel ennemi sur ton créneau du film tendance et mou se nomme Nicolas Winding ! A quand le film de Kung-fu bien sapé ?

Les petits mouchoirs : Dujardin il va Canet

En attendant la critique tant désirée de Drive qui a permis au redacteur en chef de cinerama de changer de vie, nous avons revisionné pour le plaisir l’excellente tranche de vie de la bande à Jean-Louis enfin diffusée sur Canal.

Revoir les petits mouchoirs c’est comme se farcir 2 heures de Cyril Viguier un vendredi soir: si tu es seul c’est que tu es vraiment seul, si ton meilleur ami t’accompagne même par téléphone tu sais que tu vas rire au moins autant que devant les prestations de Marc Jolivet. Pas quand il est sur scène évidemment mais quand un producteur à la bonté de lui offrir 4 minutes d’antenne pour qu’il balance ses conneries subversives sur la pollution. On en oublierait presque que son absence de talent est servie par une belle gueule de has been en bout de course. L’alcoolisme c’est en option.

Si vous avez raté le début du film, ce n’est pas très grave, Dujardin passe quasiment tout le film à l’hosto et une toute petite partie sous quelques kilos de sable un peu crado du bassin d’Arcachon. On passera sur le jeu des uns et des autres qui font leur job à la hauteur de ce qu’ils sont capable de faire, on vous en a déjà parlé même si Cotillard semblait pleurer un peu plus que d’habitude sans doute le montant du cachet imposé par Guigui. Marion parvient quand même à sourire lors de la dernière scène probablement car elle sait que dans Inception elle pourra pleurer pour 3 fois plus.

Des mouchoirs et des huitres

Sinon il n’y a pas eu de miracle malgré une réalisation toujours plus recherchée avec des flou incroyables dans des angles impossibles, Guillaume Canet a raté la mise en scène. Sinon comment expliquer que malgré des personnages plus caricaturaux les uns que les autres on ne parvienne jamais à rentrer dans la bande. A s’émouvoir. Mais putain, Dujardin qui se pète la gueule en moto, des amis égoïstes, le film nostalgie des années passées avec Dujardin en string, Dujardin la tronche démolie, Cotillard qui se fait sauter par un faux Jésus: ça devrait nous faire chialer. On devrait avoir envie de partir en vacances avec les potes qu’il nous reste à Piquey ou Claouey, faire du vélo au Canon, aller chercher son journal aux Jacquets même si on y a passé des vacances de merde entre 8 et 16 ans. Au lieu de ça on se contentera d’aller voir ses grands parents à Arès et on marchera jusqu’à Andernos. Et si Cluzet desserrait un peu les dents, ça lui enlèverait quelques films mais au moins on ne se taperait plus son jeu monocorde. Qui ira lui dire que les petits mouchoirs ce n’est pas un western. Rien à faire, qu’il engueule des gosses, qu’il lèche le cul à Jean-Louis, qu’il repousse les avances de Magimel ou qu’il écoute les leçons de sa femme, la machoire est bloquée. Et pourquoi quand les Américains installent un faux Jésus libidineux joueur de guitare pour séduire la névrosée du groupe, on y croit ?

Même un enterrement raconté sur 20 minutes avec les discours et la face de Jean-Louis les larmes aux yeux car il sait qu’il n’a pas marqué l’histoire du cinéma dans son berlingo rouge sans même regarder la route, ne tire pas la moindre émotion. On a même pas droit à Wolf le berger allemand dans le coffre aménagé pour lui. C’était le chien ou les cageots d’huitre, il a un vrai boulot Jean-Louis quand même. Et malgré la longueur de la pellicule, Laffite est le seul à pas avoir eu le droit de faire son speech devant le cercueil. C’est vrai que c’est pas le meilleur. Heureusement, il reste la scène du règlement de compte où chacun est à la limite de dire à Jean-Louis de fermer sa gueule car c’est pas un vrai acteur. Le personnage est si mal écrit que le mec le plus moralisateur de la troupe n’a pas le tact d’annoncer autrement la mort de Dujardin que dans une engueulade. Une véritable comédie dans la plus pure tradition du boulevard français.

Un chef d’oeuvre à voir et à revoir. Et désormais même si vous êtes seuls.